Un giorno Lucas tornò a casa e trovò una foto di lui e Dana, scattata solo una volta a una fiera autunnale, incorniciata accanto al divano, mentre la foto di lui bambino in braccio a sua madre era stata spostata su una mensola in fondo al corridoio, appena visibile dietro una felce morente. Dana diceva sempre le cose giuste. “Sei proprio un bravo ragazzo”
“Tua madre sarebbe così orgogliosa di te” “Stai aiutando tuo padre più di quanto immagini” Ma c’era un peso dietro le sue parole, una pressione silenziosa che faceva sentire Lucas come se stesse camminando costantemente su una corda tesa. Come se se fosse scivolato, anche solo una volta, tutto sarebbe andato a rotoli. Le regole vennero dopo. Niente più fiori per la tomba: “sono costosi, e non è che lei possa vederli”