Lui si avvicinò lentamente, con le scuse che gli pesavano nel petto. “Claire”, disse, con la voce incrinata. Lei non si voltò, continuò a strofinare. “Ho sbagliato. Ho lasciato che la paura mi distruggesse. Ho dubitato di te, ho dubitato di loro. Ho dubitato di tutto ciò che contava. Ti prego… perdonami” La gola gli si strinse, le parole si reggevano a malapena.
Si fermò, l’acqua le scorreva sulle mani immobili. Quando si voltò, i suoi occhi erano gonfi di lacrime. “Hai idea di quello che mi ha fatto?”, sussurrò. “Pensare che mio marito potesse guardare i nostri figli e chiedersi se fossero suoi?” La voce le si spezzò.