Portarono Rex in fondo al fienile e lo fecero scivolare in una gabbia vuota come se fosse un inventario. La porta si chiuse con un rumore di ferraglia. La gola di Eleanor si strinse intorno a un suono. Sarah le toccò il polso: non farlo. Poi uno dei cani più vicini al muro sollevò la testa e fissò il vuoto. Abbaiò. Acuto. Allarmato.
L’abbaio scatenò gli altri: guaiti, latrati, artigli che raschiavano il metallo. L’intero fienile si svegliò di colpo. Sarah tirò indietro Eleanor. Si rannicchiarono dietro i cespugli premuti contro le fondamenta, i corpi piatti, i cuori martellanti.