Clara sussultò. “Oh mio Dio, si sta muovendo” Owen si inginocchiò, con il cuore che batteva forte. “Che diavolo è questo?”, sussurrò. Tom strizzò gli occhi attraverso la pioggia. “Credo sia un cucciolo”, disse. “Non ne sarei troppo sicuro”, mormorò Clara, avvicinandosi. La cosa tremava all’interno della scatola rovinata, chiazzata di fango, con le piccole membra che si contraevano debolmente.
“Le zampe… sono troppo corte. E gli artigli… sono più spessi di quanto dovrebbero” Owen aggrottò le sopracciglia, incerto. La creatura emise un suono gracile e rantolante che a malapena valeva come un grido. “Respira”, disse Tom a bassa voce. “Qualunque cosa sia, respira ancora”