Ogni cucchiaiata rivelava di più la sagoma del cane: spalle forti, collo spesso, costole che si muovevano debolmente sotto la pelliccia opaca. Il fango si aggrappava a tutto come una colla. Poi un suono ruppe il silenzio; un rumore debole, breve e alto. Clara alzò lo sguardo. “Hai sentito?”
Owen si fermò. La pala si bloccò a metà del movimento. “Sì. Probabilmente il cane.” Ma quando il suono si ripresentò, questa volta più sottile, non sembrava affatto provenire dal cane. Veniva da sotto di esso. Tom si accigliò. “Che diavolo è stato?”