Ricordava il suono del suo respiro, veloce e superficiale, come se stesse correndo anche da ferma. E ricordò quel singolo fotogramma congelato impresso nella sua mente: Marcus mezzo in piedi. Il braccio allungato. Come un uomo che si sveglia giusto il tempo di proteggere un segreto. Quando raggiunse la sedia dell’ufficio, le mani avevano smesso di tremare.
Era quasi peggio. Perché il tremore era stato paura. Ciò che l’aveva sostituita sembrava più pulito. Più freddo. Più tagliente. Rabbia. Arrivava a sprazzi, come uno slideshow che non riusciva a spegnere. Le sue mani lo sollevavano dal letto alla sedia, facendo attenzione a non scuotere la spina dorsale. La sua schiena dolorante mentre sosteneva il suo peso e si diceva che l’amore significava resistenza.