Iniziò in modo sottile: l’angolo del viso di qualcuno in mezzo alla folla, un’occhiata alle spalle in una superficie specchiata, un uomo che entrava in ascensore proprio mentre lei si girava. Ogni volta il petto le si stringeva. Ogni volta ha ripreso fiato. Ogni volta non era Luke.
O almeno, disse a se stessa che non lo era. Una sera si sedette da sola nella sala dell’equipaggio, con le dita che stringevano una tazza di tè che si era raffreddata da tempo. I suoi pensieri continuavano a rincorrersi. E se non fossi pronta? L’idea le attanagliava il cervello. E se fossi tornata indietro troppo presto? E se stessi perdendo la testa?