Quella che lui adorava. Quella che non poteva sbagliare. Così, quando le era toccata la parte bassa del bastone, nessuno dei suoi fratelli si era sentito dispiaciuto. Anzi, lo videro come un equilibrio a lungo atteso. Aveva abbandonato tutto quando il padre si era ammalato, aveva lasciato il suo lavoro a Chicago, aveva chiuso una relazione e si era trasferita di nuovo nella casa da cui aveva lottato per fuggire.
Non per l’eredità. Nemmeno per il senso di colpa. Era tornata perché lo amava. Perché quando i medici dicevano “settimane, forse mesi”, non poteva immaginare che lui morisse circondato da estranei. Erano passati quattordici mesi.