Claire si girò su un fianco, stringendo più forte il cuscino. Le avevano gettato il fienile come se fosse un avanzo. Forse era solo quello. Ma forse non lo era. La mattina dopo tornò con una torcia, guanti da lavoro e il vecchio piede di porco di suo padre.
Il legno scricchiolava quando lei rientrò nel fienile, l’aria era più fredda, il silenzio più fitto. Si inginocchiò sul bordo della botola. Avvolse le dita intorno all’anello. E tirò. La botola si aprì con una fessura e un gemito pesante, come se qualcosa stesse espirando per la prima volta dopo anni.