All’interno, le ombre aspettavano. Immobili. Silenziose. E non del tutto vuote. Claire fece un respiro profondo, si rimboccò le maniche ed entrò. Il fienile era peggiore di quanto ricordasse. Le ragnatele pendevano dalle travi come tende sbiadite. La polvere ricopriva tutto: attrezzi, scaffali, una carriola arrugginita rovesciata su un fianco.
Gli escrementi di topo punteggiavano gli angoli e una delle finestre era andata in frantumi verso l’interno, disseminando il pavimento di vetri e foglie. Claire sospirò. “Ok, papà. Vediamo cosa mi hai lasciato” Trovò la vecchia scopa a spinta dietro la porta della cucina e iniziò a spazzare, soffermandosi solo per tossire sul gomito quando l’aria si addensava.