Il fienile non era un regalo. Era uno scherzo, un ultimo insulto avvolto nel legno invecchiato e nelle travi marce. Mentre i suoi fratelli si accapigliavano su proprietà immobiliari e conti bancari, Claire se ne stava da sola ai margini del campo, fissando il tetto cadente che ora possedeva. La sua eredità? Polvere e silenzio.
Si misero a ridere quando disse loro che lo stava pulendo. Le dissero di scavare tra le cianfrusaglie e che forse avrebbe trovato qualcosa di brillante. Bryan ebbe il coraggio di brindare con del vino che non le era stato offerto. Sam si limitò a ridacchiare e a dire: “Hai avuto quello che ti meritavi”
Non era rimasta per i soldi. Aveva rinunciato al suo lavoro, alla sua vita, per prendersi cura del padre che non potevano disturbarsi a visitare. Eppure, la consideravano meno preziosa, meno meritevole. Ma nel fienile c’era il ricordo di suo padre. E lei non se ne sarebbe andata.