Fitch era dietro la sua scrivania. Whitmore, l’uomo ben vestito che era entrato direttamente quaranta minuti prima, era seduto di fronte a lui. Entrambi alzarono lo sguardo. “Signor Boone” La voce di Fitch era misurata, la voce di un uomo che aveva già disinnescato situazioni come questa e le aveva trovate leggermente noiose. “Non è un buon momento…”
“Sono due ore che aspetto” Niente calore. Solo fatti. “Mi hanno chiamato dopo il decesso di mia moglie. Avevo un appuntamento alle dieci. È quasi mezzogiorno” Whitmore si spostò sulla sedia. Guardò Elias, poi Fitch, poi di nuovo Elias. “Non c’è problema”, disse, con la grazia facile di chi può permettersi di essere generoso. “Non mi dispiace aspettare. Prego, vada pure”