Alle tre del mattino, la stalla era ormai alle loro spalle e le luci della clinica erano troppo intense. Willow se ne stava in piedi in una stalla imbottita con una flebo che le scendeva dal collo. Il puledro dormiva lì vicino avvolto in coperte pulite. La puledra giaceva sotto una stufetta, così piccola da rendere visibile ogni suo respiro.
Daphne era seduta fuori dalla stalla con gli stivali bagnati e la paglia ancora attaccata alle maniche. Il dottor Okafor uscì con le maniche arrotolate. «Sta lottando», disse. «Sopravviverà?», chiese Daphne. «Non posso prometterlo. Non ancora. Ma hai chiamato subito e hai aiutato Willow a rimanere calma. Sei stata bravissima». Attraverso il vetro, la puledra mosse una zampa anteriore, poi cercò di sollevare la testa.
L’alba arrivò pallida e silenziosa. Il puledro si alzò per primo, tutto ginocchia e sforzo, ma rimase in piedi. Willow chinò la testa su di lui. Dall’altra parte della stalla, la puledra raccolse le zampe sotto di sé, fallì, ci riprovò e alla fine rimase in piedi per tre secondi tremanti. Daphne chiamò il puledro Storm, in onore della notte che lo aveva portato al mondo, e la puledra Echo, la vita nascosta che per poco non era andata perduta. Daphne finalmente credette che il pericolo fosse passato. Willow sfiorò entrambi i puledri con il muso. Il dottor Okafor controllò la cartella clinica, aggrottò le sopracciglia una volta, poi sorrise.