Il cane continua ad abbaiare alle balle di fieno… L’agente impallidisce quando ne apre una

Ryan si tolse il microfono da spalla e si voltò di spalle per un attimo, dirigendosi a grandi passi verso l’auto di pattuglia per chiedere via radio rinforzi immediati. «Centrale, Unità 4, ho bisogno di unità di supporto al miglio 42. Nascondiglio di merce di contrabbando di alto valore.» Dietro di lui, il rombo del motore del pick-up che si avviava squarciò la polvere.

Carl si era slogato il polso sinistro, liberando la mano dalla manetta d’acciaio. Si rimise in piedi di scatto, corse verso il pick-up, sbatté la portiera e premette a fondo l’acceleratore. La ghiaia schizzò dappertutto mentre il pick-up si riversava sull’Autostrada 80. Ryan si voltò di scatto, sbalordito. «No, no, no!»

Al di sopra del rombo del motore, Duke era ancora in piedi in cima al carico di fieno, instabile e sbilanciato verso l’alto, che oscillava violentemente. Il camion si reinserì bruscamente nel traffico, mentre le balle sfoderate scivolavano pericolosamente sull’asfalto. Se il rimorchio si fosse ribaltato o Duke fosse caduto a cinquanta miglia all’ora, il cane sarebbe morto sul colpo.