Non bussò. Girò la maniglia di ottone, spinse la pesante porta per aprirla ed entrò. La capanna era piccola, piena di spifferi e odorava di fumo di legna e alcol denaturato. Su una branda stretta vicino al focolare giaceva la piccola Emma Carter. Era pallida, con la pelle secca e arrossata, e il respiro rapido e superficiale.
Qualcuno aveva inserito nell’avambraccio della bambina un catetere endovenoso rudimentale e improvvisato, collegato a una sacca di soluzione fisiologica appesa a una lampada da terra rovesciata. Ma senza l’insulina e gli elettroliti adeguati, la soluzione fisiologica non l’avrebbe salvata. Il suo corpo si stava avvelenando.
«Non muoverti!», gracchiò una voce dall’ombra. Nora si voltò di scatto. Un uomo uscì dal piccolo angolo cottura. Aveva circa trent’anni, era spettinato e presentava profonde occhiaie scure sotto gli occhi infossati. In una mano stringeva un pesante attizzatoio di ferro, con le nocche bianche per la tensione. Prima che lui potesse muoversi, il pastore tedesco balzò in avanti, frapponendo il suo corpo massiccio proprio tra l’uomo e Nora.