Mise su il bollitore e osservò da dietro la tenda della cucina. Erano in due, ora lo vide: la donna con il cappello e una seconda ragazza in salopette che stava facendo qualcosa a una luce anulare che sembrava richiedere la concentrazione di un chirurgo. Avevano appoggiato una bicicletta contro il muro del giardino di Edna. Era troppo pulita per essere mai stata usata da qualche parte.
Edna bevve il suo tè. Non era esattamente arrabbiata. Era curiosa nel modo in cui si incuriosiva quando qualcosa non aveva senso: ferma e paziente, come un gatto che osserva per la prima volta la fine di una corda. Dopo dieci minuti, le due giovani donne misero le loro attrezzature in borse di tela abbinate e se ne andarono senza nemmeno dare un’occhiata alla casa. Non bussarono. Nessun ringraziamento. Nessun riconoscimento.
Quella sera ne parlò con suo nipote Jamie. Aveva ventiquattro anni, lavorava nel marketing digitale e aveva la particolare espressione di chi sapeva già esattamente cosa stava per descrivere. Le mostrò la fotografia sul suo telefono. Edna la guardò a lungo. La sua porta aveva un aspetto incantevole.