Il detective Vance inarcò un sopracciglio, si alzò e uscì dalla stanza senza dire una parola. Trascorsero venti minuti interminabili prima che la porta si riaprisse con un clic. Vance rientrò, lanciando una chiave sul tavolo e sbloccando le manette di Richard. Si stava mordendo il labbro, cercando di trattenere un sorriso. «Beh, signor Coleman», disse Vance, appoggiandosi alla parete. «La mia squadra tecnica ha appena recuperato le riprese della telecamera della sua cucina.»
«E allora?» chiese Richard, massaggiandosi i polsi indolenziti. «E ho appena visto un gatto grigio tigrato di otto libbre sgattaiolare fuori da una gattaiola, ringhiare contro una banconota da 100 dollari bagnata e infilarla sotto il tuo divano», disse Vance ridendo e scuotendo la testa. «Abbiamo controllato i timestamp. Il tuo gatto si portava via con nonchalance banconote singole mentre il nostro localizzatore GPS nascosto rimaneva intatto nella borsa nel canale di scolo.»
«Il nostro esperto forense ha detto che la miscela di lino e cotone delle banconote utilizza un inchiostro specifico a base di solvente: quando si bagna all’interno di un sacchetto di plastica, emana un forte odore chimico che su alcuni animali agisce quasi come l’erba gatta sintetica. Non stava semplicemente trovando della carta; era attratto dall’odore. Non avevamo idea che il sacchetto perdesse liquido finché il corriere non l’ha raccolto e ha inseguito il tuo gatto fino a casa tua.» Vance ridacchiò fragorosamente, tirando fuori una sedia. «Ventidue anni nelle forze dell’ordine e non ho mai visto un gatto rischiare di mandare all’aria un’operazione sotto copertura federale per un giocattolo da masticare.»