Sarah notò il cambiamento per la prima volta un martedì mattina. Lula, di otto mesi, aveva sempre salutato Rebecca, la tata che si prendeva cura di lei, con un sorriso sdentato. Quella mattina, invece, nascose il viso contro la spalla di Sarah. «Ehi, Lulabug», disse Rebecca, tendendo le braccia. Lula si irrigidì immediatamente. «Che strano», mormorò Sarah. Rebecca fece una risatina. «Forse ha deciso che non le piacciono i martedì». Poi Lula iniziò a piangere a squarciagola e ad aggrapparsi ancora più forte a Sarah.
Sarah cercò di sdrammatizzare la situazione. «Ha dormito pochissimo stanotte. Probabilmente è solo troppo stanca.» Rebecca annuì e si inginocchiò accanto a Lula con il suo coniglietto di peluche. «Vuoi il signor Coniglietto?» le chiese. Lula distolse lo sguardo. Sarah esitò sulla soglia. «Chiamami se rimane così.» «Lo farò», promise Rebecca. «Vai pure. Ce la caveremo noi.» Sarah se ne andò, ma il pianto di Lula la seguì nel corridoio.
Quella sera, Sarah tornò a casa presto. Rebecca stava piegando il bucato mentre Lula se ne stava seduta in silenzio nel suo box. «Come stava?» chiese Sarah. «Meglio dopo pranzo», rispose Rebecca. Si avvicinò e si chinò verso di lei. La schiena di Lula si irrigidì. Girò bruscamente la testa e urlò. Rebecca ritrasse di scatto le mani dicendo: «Non l’ho nemmeno toccata». Sarah fissò sua figlia, cercando freneticamente di capire quale potesse essere il problema.